那些文字，低吟著，在這淺淺的唱詞中，我聽見微弱的嘆息聲。那聲音在自己的節(jié)奏中，忽快忽慢，模糊的似有似無。

桌上，她寫的文字，一張張的堆積著。那些用文字編織的美麗的畫卷，靜靜的躺在那里。我聽見微弱的嘆息聲，似有似無。

稿件，又一封稿件，在寄出后石沉大海。他嘆息的搖頭，胳膊沒有精神的垂了下來。

她并不是個有名氣的寫手，也不是為了生活奔波糾纏，只是原自原始的熱愛。她用那些文字紀錄她點滴的生活，時而快樂，時而悲傷。某些難忘的記憶，疼痛的分離，一切原自她的生活，那些靈魂深處的東西。如詩般的文字，經(jīng)過她的揣摩推敲，變的有生氣，跳動著，跳動著，卻無法打動別人。

一封封的的郵件，寄出，卻杳無音訊。

那些被退回的稿件，一張張的疊在一起，像肩并肩的兄弟，團結(jié)的，緊湊的趴在桌子上，沒有戰(zhàn)斗，沒有呼喊。也許他們留戀于她辛苦耕耘的身影，也許他們并不舍得她。每一次她對他們說：“飛吧，非到更遠的地方。”

他們飛了，卻唱著歌兒飛了回來。那歌聲，是一種嘲弄。

她并沒有放棄，就這樣不停的寫。沒有晚宴，沒有聚會，沒有伴侶，情人更是要不可及的形容詞。小小的房間，單薄的身影，她就這樣埋頭的寫著，沙沙的聲音，仿佛在歌唱她內(nèi)心憂傷的旋律。

燈就那么的亮著，關(guān)上窗簾，又是一個夜。

某日，她聽到父親不耐煩的聲音。“你該去做點別的。”

她含著淚，用力的搖頭，卻在心中吶喊著，給我一點時間，再一點就夠了。

她更加賣力的寫著，不知寫斷了幾只筆，寫完了幾張紙。習慣性的寄出，習慣性的等待，卻沒有任何回音，他們匆匆的來，又匆匆的回。她的心中想過，雜志不行，就換報紙吧，報紙不行還可以換別的。

她始終堅定的寫著，從來沒有動搖，冬天，夏天。她被壓力折磨著，衣帶漸寬卻終不悔改。她已棱角分明的臉上已經(jīng)寫滿了倦意。

在一個下著雨的夜，她又一次與父親爭吵，哭泣，她的心已經(jīng)憔悴，沒有力氣的手，繼續(xù)的寫著并沒有停下。

當那只藍色的鋼筆，輕輕的從她的手中滑落，她睡去了……

次日，父親喊她：“你的信。”

沒有回音，父親推開門，她仍舊睡著，藍色的鋼筆靜靜的躺在那里，無聲的流淚著。桌上，那未寫完的文章，似乎在傾訴什么。父親流淚了，將那封信打開，告訴她期待已久的回音。就那么念著，念著念著卻又哽咽了……

父親在她的墳前，將那封遲來的豆腐塊文字燒給她，那灰燼飄散在風中，仿佛在歌唱著，歌唱著。